Estancias
El viento barre un patio desolado.
Rasga la piel
el ruido de las hojas muertas.
Yo estoy ahí, al fondo
— niño aún—
en la jurisdicción del llanto.
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Epitafio
En este apartado rincón de Roma
—obeso y bien vestido—,
aún se recuerda a Porcio
por sus finísimos caballos
y por el pestilente olor
a caño que despedía al hablar.
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Verano
Arde el mediodía
de vocinglera miel.
Y en sus notas últimas
la tarde al fondo
me pronuncia:
niño, hombre cansado.
Estremecida nube que pasa.
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- Entrevista exclusiva con Félix Suárez, por Melissa Nungaray
Tomado de la revista En la Masmédula (www.enlamasmedula.com)